DA NON CREDERE

<<E che è la data di pasqua? Non ce ne è altre che si spostano continuamente. Che non sai mai quando sono e come si calcolano...>>

<<Già. Ma son cose che succedono>>

<<Succedono? Mai sentito a nessuno. Dai dimmi: succedono a chi???? A CHI??? A CHI?????>>

<<Tale e quale a Fausto Leali>>

<<Che? …Azz…niente battute, please>>

<<Dai, si farà più avanti. Prima del parto. Dopo il parto. Vedremo. Per intanto torno qui per un po’>>

Il matrimonio è saltato. L’ho saputo da circa 30 ore. A due settimane dalla sua celebrazione fine, stop, tutto annullato. Niente più festa, niente più  abito bianco, niente più piccoli mazzi di mimose gialle. Aspirante Genero e Figlia hanno litigato e Figlia ha detto che non vuole più (almeno per ora).

AG le manda innumerevoli mazzi di rose rosse, ma lei niente, non le mette neppure in acqua così appassiscono nelle loro sontuose confezioni, aggiungendo una nota di devastazione al clima di tragedia. AG insieme alle rose per Figlia invia dei narcisi gialli, indicando il destinatario con la sigla SP (che sta per Suocera Preferita).  I narcisi sono per me che sono bulbo-dipendente (e lui lo sa bene).

Io trovo un posto luminoso per i narcisi, ma per il resto sto piatta come una carta copiativa, neutrale come l’acqua demineralizzata, immobile come una zecca che con una sola goccia di sangue in corpo deve trascorrere l’intero inverno (questa l’ho letta in qualche romanzo ma in questo momento non ricordo quale).  

Nonno Putativo e Nonno Biologico non osano chiedere nulla a Figlia, ma in compenso tormentano me  con mille domande, poi si innervosiscono perché di risposte non ne ho neanche una. Ma è proprio così: io non so niente.

Nonno Putativo e Nonno Biologico sono carichi di apprensione (per Figlia) e di muto rimprovero. Quest’ultimo è per me, in quanto essendo madre di Figlia sono direttamente responsabile di ogni sua azione-reazione-decisione (e, in primis, cazzata). E' noto, infatti, che dal raffreddore all’AIDS, passando per qualsiasi defaillance o trasgressione o fallimento, la colpa è della mamma.

Mi par di vivere nel romanzo di Manzoni, rivisitato però personalmente da un demonio in carenza di adrenalina. Un restyling a opera di un rozzo satanasso che ha trasformato Lucia in una creatura determinata, che quando dice “no” di no si tratta, soprattutto se riguarda la possibilità di pronunciare il fatidico sì.   Non so a chi chiedere supporto: un esorcista potrebbe essere adatto, ma serve l’intervento della Santa Sede e la trafila è lunga. Un terapeuta, un chiromante, un cartomante, un astrologo, un neuropsichiatra, tata Lucia (oltretutto mia buona amica)?

<<C’è di peggio, questa non è grave, ma che ti frega? Ci hai comunque guadagnato un nipotino>>, mi dice la mia Migliore Amica contattata tempestivamente, come sempre in caso di Gioie o Dolori d'emergenza.

Poi però la notte le porta consiglio sotto forma di strani sogni, quindi mi richiama all’alba (l’alba di oggi) per dirmi:

<<Invita Figlia a riflettere. A non agire d’impulso. Questo è come un delitto d’impeto. Poi ci si pente>>.  Parola di avvocato, ca va sans dire .

Pentirsi: è un’eventualità possibile, ma non me la sento di intervenire. Figlia è grande e aspetta un bambino. Io posso solo aprire la casa a lei e alle sue povere rose che non guarda neppure e augurarmi che stia facendo la scelta giusta.

Domani c’è la seconda ecografia, domani vedremo di nuovo Bambino. Esattamente come Rossella, immersa nella stessa nebbia (sia pure metaforica) penso che domani è un altro giorno.